Та, которую я предал

Тимур, нам нужно поговорить. Речь о нашей дочери, — доносится из телефона женский голос. Я смотрю на экран мужа: звонит какая‑то «Инесса». — О какой ещё дочери? — спрашиваю я вместо него. На линии — тишина. — Вы ведь Аня? То, что она знает моё имя, режет по живому. — У меня был роман с вашим мужем, — говорит незнакомка. — Простите, вы не должны были узнать. Скажите Тимуру, мне стало хуже, я в больнице. Пусть заберёт нашу девочку и позаботится о ней. Я перевожу взгляд на мужа и спрашиваю в упор: — У тебя правда есть дочь?.. Тимур меняется в лице и проводит рукой по щеке. — Да. Едва слышно выдыхаю: — И… сколько ей лет? — Аня… так вышло. Ей пять. Я молча киваю. Только мы женаты уже десять лет. Как такое вообще могло случиться?